jueves, 12 de enero de 2017

Prosody



Oculto en los anales del rock, Prosody (1999) fue el único álbum que publicó The Yes-Men en vida de su fundador Sean Greenway. Al lado de quien fuera miembro de GOD, y tocando la otra guitarra, se encontraba Stewart Cunningham —Leadfinger—, músico soberbio y explosivo capaz de dotar a su instrumento de una expresividad feroz y poética al mismo tiempo, como quienes han escuchado a Asteroid B-612 o Brother Brick saben de sobra. El resultado de tal conjunción es uno de los discos de high energy más tremendos y oscuros que dieron los años noventa, una erupción de negatividad que se servía del rock and roll para formalizarla poniéndola en escena con la mayor de las contundencias. Sacadas de las entrañas de Greenway, las canciones de Prosody no se significan lírica o melódicamente por su alegría, y sus letras y sus acordes están llenos de dramatismo, común a infinidad de bandas australianas, Radio Birdman y New Christs entre ellas. Entra dicho universo deprimente en contradicción con el aparente carácter festivo de la música del diablo, contradicción que parece burlarse del concepto diversión con los mismos ingredientes que otros utilizan para lograrlo o potenciarlo. El auto de fe de Greenway se enreda y amplifica en la extraordinaria maraña eléctrica construida por sus seis cuerdas y las de Leadfinger, que toca el cielo con sus notas solistas; la base rítmica potencia las sensaciones narradas; el ocasional saxofón se suma al encarnizamiento general… Y cuando todo ha acabado nos queda la impresión de estar ante un trabajo personalísimo que se retuerce en pos del miedo existencial y del hastío vital. La muerte de Sean Greenway a principios de 2001 por una sobredosis vendría a confirmarlo si es que aquí nos gustara hacer banales e improductivas relaciones causa-efecto. No. No hay que ver en Prosody premonición o advertencia algunas, sino la declaración de las angustias de una persona que se valió de guitarras, bajo y batería para articularlas lo más salvaje y visceralmente posible y dejar grabado un elepé que se come a la mayoría con los que convivió. Aunque muy pocos hayan oído hablar de él.

6 comentarios:

  1. No habia leido de este disco creo que recordar q desde los tiempos en q el ruta era una revista de r'n'r asi en blanco negro y dónde día si y dia no convivian el NRA, garage fuzz y australianos por doquier. Me has vuelto a picar la curiosidad rebuscare por si todavía guardo por ahí el mismo . Menos mal que los aussies todavía tienen sangre de rock por las venas

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  2. Yo soy de los que no han oído hablar de este disco, pero como suelo hacer en estos casos con los plásticos que propones me lo apunto y lo busco. Creo que me gustará.
    Un abrazo.

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  3. hola, me has hecho recordar un disco que nunca he encontrado... algún lugar de donde descargarlo?... llevo años buscándolo... saludos...

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  4. Cuánto aprendimos de esa Ruta, Bernardo, y, en especial, de Jaime Gonzalo. Parte del rock más visceral y rotundo de los últimos treinta años lo encontramos en Australia.

    Te gustará, Addi, no lo dudes.

    En la parte superior derecha del blog tienes mi dirección de correo electrónico. Mándamme un correo y lo solucionamos, Ujule-Rachid.

    Abrazos.

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  5. Tampoco conocía a este grupo y, si acaso llegué a tener alguna referencia del mismo a través del Ruta, me pasó totalmente desapercibido. Me ha gustado esa imagen del auto de fe, enmarañada por corrientes electrificadas, que arañando el cielo (me imagino) sirven para convocar a los dioses arcanos del r n ´r.
    Abrazos,
    JdG

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  6. A esos dioses secretos te encomiendo, Javier, no te defraudarán. Por cierto, ¿ya tenemos la entrada para Teenage Fanclub?

    Abrazos.

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