La isla, los nómadas y los raperos valencianos

"Por la sonrisa del niño palestino

que no regala sus tierras al asesino"

cantan en Nómadas 

Los Chikos del Maíz

mientras el barco vuelve de la isla

cargado de veraneantes

expoliadores de la calma

de la dignidad

de la diversidad

"Cantamos por sentir el alivio

en una sociedad que te empuja al suicidio"

llegando ya al puerto

el sol en el rostro

todo sonrisas

gracias por el viaje

un sitio más que (no) conozco

ciudadano del primer mundo

cebado

a salvo

unos minutos antes

todavía en el mar

han rapeado los valencianos

"por el que muere en el Mediterráneo

y le pisaron el cráneo porque era negro y no ucraniano".

Verdad revelada (u homenaje a los Beatles)

Todo acaba

todo termina

todo muere…

 

Pero los cuatro de Liverpool

siguen cruzando el paso de cebra

de Abbey Road.

Más por lejana que por playa

Se van retirando las lluvias

que han abierto la primavera

se acerca un concierto

en la Gruta 77

no tardará en llegar el calor

y ahorrarnos la ropa

no nos arruinará durante unos meses

la factura del gas

vendrá el estío

—los días seguidos con Aitor—

vendrá la piscina pública

—los sudores, las risas y las cervezas—

y

sin embargo

a mí me gustaría

estar en la playa lejana

a la que canta Brian Eno

y diluirme hasta quedar

"con un solo recuerdo

una sola silaba" 

mi hijo

ya

mirando el inabarcable mar

o dándole la espalda

mientras queda tapiada

para siempre mi existencia

sin haber paliado ni comprendido

el porqué de tanto sufrimiento.

 

 

Apariencia y venero: poema

 Bajo la apariencia solidaria

—o egoísta—

de cada cual

fluye un venero

de amargura y sinrazón,

insatisfacción constante

de la que surgen

noches de insomnio,

angustias lacerantes

o poemas como éste.

Y lo llamarán demagogia

🔨

…

hola, pequeña

vengo a echarte de tu casa

…

no, yo no la necesito

tengo una

gracias a que a ti te la quitan

…

siento lástima

pero no de ti

sino de mí

éste es mi trabajo

…

lo sé

es un trabajo indigno

no merezco que me mires

solo que me escupas

y me odies

…

😩
 😩😩

  😩😩😩

   😩😩😩😩

    😩😩😩😩😩

     😩😩😩😩😩😩

 

Ínterin (do you remember?)

un pueblo cántabro

catorce años

primeros cigarros

primeras pajas (fallidas)

primer amor

amigos riojanos

una cinta de casete

por un lado, Marillion

por el otro, los Sex Pistols

llorar por Kayleigh

escupir No Feelings

baños en el mar

risas en la penumbra

los vascos sois muy malos

los vascos no sois tan malos

el balón de fútbol

la cerveza a escondidas

los labios que deseas

preguntas sobre el futuro

sin respuesta ni importancia

 

toda la vida por delante…

… para llegar hasta aquí.

 

 

 

 

Godzilla

lo peor no es

cuando llevas

casi cincuenta años

creyendo que eres alguien

y

de repente

descubres que no eres nadie

 

no

 

lo peor es cuando reflexionas

y ves que el momento de la verdad

ha sido precedido

por miles de mentiras

pequeñas

pero tan letales

como Godzilla.

 

Nuestras vidas finitas y el mar

"Oh oh mar infinito",
vacíate
y vuélvete a llenar,
deja que sienta tus olas
sobre mi cuerpo.
Quiero fundirme contigo,
aspirar a tu grandeza
para luego volver a la nada.
Dejar mi nombre húmedo
en las páginas de la historia
que tú acabarás fagocitando,
ahogando,
borrando,
incluso despreciando.
Ser todo
antes de que
"nuestras vidas (sean) los ríos
que (vayan) a dar en la mar…".

Nuestras vidas… 

NOTA: Iggy Pop y Jorge Manrique inspiraron respectivamente estos versos con su canción The Endless Sea y su poema Coplas por la muerte de su padre.

El encargo de los matices

Entre el cielo plomizo
de una tarde lluviosa de invierno
y el sol radiante
de una mañana de verano
existen miles de matices
que se encargan de enriquecer
nuestra existencia.

O de arruinarla, quién sabe.

Deriva amorosa

Las relaciones sentimentales
levantan con ladrillos de complicidad
muros de comprensión.

(Las relaciones sentimentales
levantan con ladrillos de complejidad
muros de hastío.)

 

NOTA: Este poema ha obtenido una mención especial en el concurso literario de micropoemas El muro de la página web El muro del escritor.

Tumbado en el parque (clarividencia y duda)

¿Por qué me emocionan más
las copas de los árboles
estremecidas por el viento
que las personas
que pasean bajo ellas?

La Tierra sigue girando aunque haya muerto Rafael Sánchez Ferlosio

Escribiste Alfanhuí y El Jarama
para luego abjurar como novelista,
negándote a ejercer —dijiste—
"el grotesco papelón de literato".
Cultivaste la gramática durante
Las semanas del jardín.
Nos enseñaste sin quererlo que
Mientras no cambien los dioses, nada ha cambiado
y volviste a la narración con la extraordinaria
El testimonio de Yarfoz.
Escenificaste tu pesimismo en
Vendrán más años malos y nos harán más ciegos.
Sacaste los colores a aquéllos que todavía defienden
Esas Yndias equivocadas y malditas.
Aprendimos sin lugar a duda quiénes son
La hija de la guerra y la madre de la patria.
Y, por supuesto, te dio tiempo a mucho más
que aquí ya no cito.
No es necesario para dejar constancia
de la complejidad de tu pensamiento,
porque, en última instancia
—humor y radical independencia mediante—,
fuiste un misterio, Rafael.
El del azar, el capricho y la inteligencia.

NOTA: Este poema está dedicado a mi querido amigo Jorge Urdánoz Ganuza, filósofo de primera categoría que, como yo, se ha criado intelectualmente a la sombra de Ferlosio.

 

Más pronto que tarde

Con ella 
en la parte alta del recinto 
escuchando a Calexico
versionar a los Smiths
sintiendo cada acorde
cada armonía, cada instrumento
—Bigmouth Strikes Again en vena—
fumando un porro
bebiendo cerveza
riendo, riendo, riendo
como si todo esto
—más pronto que tarde—
no fuera a tener un final
que ya está escrito.

Padres sin termómetro

(La farmacia está cerrada…)

¿No es demasiado mayor

para que todavía lleve el chupete?

¿Es normal que tu hijo

vaya siempre con chándal?

¿No crees que este niño

tiene poca disciplina?

¿Vas a dejar que se infle
a bollos y chucherías?

¿No te parece

que ya debería leer?

¿Ha hecho los deberes

del fin de semana?

¿Estás seguro

de que has elegido bien el colegio?

¿Adónde va a llegar

con la educación que le das?

(… y sube la fiebre.)

Sábado en Retales Meco

Un sábado por la mañana
en Retales Meco.
El encargado corta
un trozo de tela negra
mientras el hilo musical
vomita a Puff Daddy rapeando
sobre el Every Breath You Take de Police.
Una mujer entra por la puerta,
otra se dispone a pagar
y Aitor se esconde
entre los enormes rollos
de todo tipo de colores y texturas.

Y yo pienso en que
quizá de esto pueda salir
                           un poema.
Nada del otro mundo,
pues.

El arte del disimulo

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

No soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

Yo soy el que aparento ser.

En algún lugar entre Córdoba y Granada

En algún lugar
entre Córdoba y Granada
el tiempo detenido
la emoción disparada
el paisaje árido, seco
el campo yermo de los explotados.

En algún lugar
entre Córdoba y Granada
esa sensación de estar pleno
sin saber siquiera donde estás
pensando en tu pasado
pensando en tu futuro
sin que uno se aleje
ni el otro se acerque
foto fija en movimiento
oxímoron revelador…

En algún lugar
entre Córdoba y Granada
como era previsible
vuelve el tiempo
y la emoción se modera hasta estancarse
ha sido ese instante
(que no lo es, pues no es tiempo)
en el que se fragua el poema
inmaterial, intangible, ¿inexistente?
tierra de nadie, tiempo de nada.

En algún lugar entre:
destino eterno de la poesía
tensión inveterada del poeta.

Yo soy Rosa Parks y vivo en los Estados Unidos

No te voy a ceder el asiento
solo por el hecho de que seas blanco.

No te voy a ceder el asiento
porque no quiero perder mi dignidad.

No te voy a ceder el asiento
para denunciar la discriminación racial.

No te voy a ceder el asiento
porque no te lo mereces.

No te voy a ceder el asiento
en nombre de mis antepasados.

No te voy a ceder el asiento
hasta que me pidas perdón.

No te voy a ceder el asiento,
oigo voces del futuro que me obligan.

No te voy a ceder el asiento:
¿hacen falta más explicaciones?

Mil Maravillas

Los perros comiendo
tu carne muerta y violada
no pueden ocultar
tu sonrisa previa al alzamiento.

La violencia cobarde
contra tu cuerpo de niña
no nos hace olvidar
tu infancia en Larraga.

Las décadas de oscuridad
y de silencio cómplice
no han dejado de amplificar
el sonido de tu recuerdo.

Y tu nombre —Maravillas—
trae el eco del horror y la ignominia,
pero también el de la paz,
el futuro y la esperanza.

Agujero

Se abre…
Te hundes…
Y ya no vuelves a salir.